Albrecht Dürer

Copo meio cheio

Contou-me há anos uma espanhola: uma amiga dela tinha descoberto que o seu (da amiga) namorado a traía. Perante a certeza da infidelidade, a reacção dessa amiga foi dizer:

— Bom, pode ser que espevite e aprenda alguma coisa.

O riso

Medeia, sabendo que Jasão — o pai dos seus filhos — pretendia deixá-la para desposar a filha do Rei Creonte, vinga-se dele matando a sua prole.
Após o filicídio, confrontada por Jasão sobre o facto de serem também seus filhos, as crianças que matou, responde-lhe:

— Fica sabendo bem. A dor se esvai, desde que não podes rir-te de mim.

Scandalous Wench!

(clique para ampliar)

Preserves, Nicholas Gurewitch (The Perry Bible Fellowship)

Depressão

Falar, escrever sobre morte não é sinal de Depressão. No seu pior, no seu mais indecoroso, a Depressão esvazia, esmaga, desumaniza. É autofágica. Dizer que somos um "nada" não é exacto, pois resta-nos a percepção, o entendimento do que nos tornámos: um invólucro vazio. Mais do que isso, a acusação do que nos tornámos. A linguagem falha. Ou falho-a eu.

Comentador italiano

E eu que julgava muitos comentadores portugueses histriónicos...

Nu dominical

Terry Richardson

When you hear sweet syncopation
And the music softly moans
'T ain't no sin to take off your skin
And dance around in your bones

O sentido da vida

É para baixo.
Tradicionalmente, fixamo-nos ali a cerca de metro e meio, dois metros, de profundidade. Mas mesmo que não seja essa a vontade — e não é a minha —, as cinzas, tal como os sedimentos, assentam, e, também nesse caso, o sentido é claro: baixo. A velhice torna-o evidente: os músculos atrofiam, os ossos desgastam-se, ficam porosos, arqueados; a pele perde firmeza, descai; vê-se na cara, debaixo dos braços, nas mulheres o peito, nos homens os testículos, todos a barriga, as ancas, a face. Sempre, sempre, para baixo.

Vou beber um café.